Finalistas del concurso Aldana 2013: suenan los más jóvenes

por Milena Bertolino

El martes en el marco del Festival  leyeron en la biblioteca Estrada los finalistas del concurso municipal de poesía Felipe Aldana (2013) en la categoría hasta ahora inédita de menores de 21 años 

Sábado de por medio durante los últimos cinco meses estos jóvenes, que en su gran mayoría nunca habían asistido a un taller literario, formaron parte del taller de poesía ofrecido por la Editorial Municipal (EMR) y coordinado por Bernado Orge en la biblioteca.

Atraídos por estilos y estéticas de vertientes que van desde poetas clásicos occidentales del siglo XX hasta escritores e historietistas pulp japoneses, con un recorrido personal más o menos extenso y variado de lecturas, publicados sus textos en libros y blogs o pocas veces compartidos con lectores extraños, todos ellos hacen de la escritura un espacio propio.

En esta entrevista Francine Rostán (FR), Georgina Grasso (GG), Magalí Gómez (MG), Franco Bedetti (FB), Fidel Maguna (FM) y Cleffa Takahashi –Sol Figueroa– (CT) nos cuentan qué les dejó el taller al que asistieron, anticipan su paso por el Festival en estos días y, de regalo, nos dejan un poema.

Arriba: Georgina Grasso y Franco Bedetti. En el centro: Fidel Maguna, Francine Rostán y Magalí Gómez. Abajo: Cleffa Takahashi y Lucía Calvo Enseñat.

—¿Qué te parece la decisión de la EMR de haberles ofrecido un taller de poesía?

— GG: Me pareció realmente excelente. No hay nada más saludable para tu trabajo que compartirlo con otros que están en el ambiente, para que sea criticado y mejorado.

— FR: Primero que nada, haber sido una de las finalistas me alentó a seguir intentando, a pensar que a alguien le gustó lo que escribía. Habernos ofrecido el taller con Bernardo fue una gran alegría, nunca había asistido a ningún taller de este tipo y era una verdadera incógnita para mí, por suerte me llevo un buen recuerdo de los encuentros y del grupo.

— FB: La decisión de la Editorial Municipal de habernos ofrecido un taller me parece un gran acierto desde todo punto de vista. La apuesta a la cultura en una ciudad tan importante como Rosario se merece del esfuerzo y del sacrificio, que a mi entender, la Municipalidad está llevando a cabo a través de diferentes cuestiones que van desde lo editorial a lo más específicamente formativo, instructivo, y de difusión. “Juventud divino tesoro” es un verso/premisa que tienen muy presente y celebran con nosotros brindándonos la posibilidad de talleres como éste, donde no sólo se fomenta el interés y el acceso plural a la poesía, sino que se acentúa la calidez humana sostenida desde el arte.

— MG: El hecho de que la EMR haya decidido ofrecernos un taller de poesía me pareció una decisión muy adecuada, muy propicia. Resultó sorprendente e impactante cuando me lo comunicaron. Una apuesta fuerte para continuar con la difusión de la cultura joven y local, un tramo más que se suma al recorrido de esta línea que se viene trazando desde hace algún tiempo a esta parte en nuestra ciudad desde diversas disciplinas para hacerse notar, continuar ganando fuerza y adeptos.

Habiendo sido partícipe y testigo del taller de poesía, siendo real y posible que la tentativa inicial se convirtiera en algo tan enriquecedor y profundo como lo que logramos vivenciar durante su curso, como tal merece que -ojalá- encuentre más ecos en el tiempo y se vuelva a repetir para instalarse, dicho desde un deseo.

— FM: Me parece que hizo posible que conociera a muchos buenos poetas que no hubiese conocido si no fuera por esta decisión. Y no sólo que los conociera sino que, por una cuestión de frecuencia en los talleres, formara vínculos, por demás de buenos.

— CT: Pienso que la iniciativa por parte de la EMR de organizar un taller de poesía para los finalistas está bastante buena, a modo de motivación, más allá de la experiencia del taller en sí, porque en el caso de los concursos no ganar no significa no ser bueno, sino que existe alguien mejor. Y el hecho de que te proporcionen un espacio donde charlar de literatura para pulirte y aprender está buenísimo, para no estancarse en ese "no gané" y seguir adelante.

Los talleristas y el coordinador, Bernardo Orge.

—¿Cómo fue la experiencia de participar en el taller? ¿Habías asistido a algún otro taller literario antes? ¿Qué cosas te gustaron?

— GG: La experiencia del taller fue muy gratificante. Ciertamente no había asistido a ningún taller literario antes. Las cosas que me gustaron fueron, en primera instancia, que el taller se convirtió en un grupo de amigos más que un taller. Por otro lado, era un grupo con gustos literarios muy diferentes, lo que volvió muy interesante las charlas sobre los poemas y lecturas que cada uno presentaba. 

— FB: La experiencia del taller me resultó muy positiva. He participado de otros talleres y, creo que de todos los talleres, o de la gran mayoría, uno siempre saca sus frutos; una experiencia fundada en el recorrido de quien intenta escribir. ¿Qué cosas me gustaron? Muchas. La buena onda de los participantes, y el empeño, interés, e hiper-buena-onda de Bernardo Orge, nuestro “coordinador”, quien nos llenó de textos, consejos, y apreciaciones, siempre sugeridas con la amabilidad y buena leche del poeta que ama la poesía, y ama la juventud.

— MG: La experiencia de participar en el taller fue increíble, altamente recomendable, de hecho se extendieron los plazos previstos, todo un logro por ser sus comienzos. No había tenido la posibilidad de participar de otro taller literario antes, no me lo propuse a mí misma. Eso de “no haber tenido” en realidad es relativo, últimamente hubo diversas propuestas dando vueltas al alcance en ámbitos públicos y privados, y diversos costos y lineamientos de trabajo; “tener la posibilidad” es emprender una búsqueda o entregarse a un encuentro que se presente o agarrar esa oportunidad.

Fueron encuentros preciosos con el eje de la poesía como motor colectivo, donde el azar me dio la gracia de encontrarme con personas muy interesantes con las que me permití celebrar esa simbiosis entre poesía y vida, en un vínculo fraterno en el que nos reflejamos y refractamos en un gran “nosotros”.

Me gustó sentir que se potenciaban las capacidades y los caminos o recorridos previos de cada cual, sentir que en el ambiente de la Estrada al leer, interactuar y compartir dábamos tácitamente ese valor, ese peso, esa magnitud a la palabra poética.  Con sus luces y sus sombras, en la diversidad y el contraste, en lo propio y lo ajeno, a la vez comprendiendo que había un sentido de pertenencia común a todos, pero como en un aire libre. Por la convocatoria agradezco a la EMR y especialmente a Bernardo Orge por su calidez y apertura, por darnos respaldo en ese “adueñarse de la propia voz” de cada uno, por el compromiso, el entusiasmo y la entrega. Por abrirme puertas de acceso a autores y agigantarnos el bagaje poético, abrirnos los ojos a nuevas y futuras experiencias y alimentarnos vías de llegada a la poesía en diversos formatos y planos. Por ejercitar a la par la imaginación, la fantasía en un intento para que la poesía hallara tierra.

— FM: Nunca había ido a un taller. El trabajo de Bernardo Orge fue excelente, es un gran lector de poesía. Gracias a él conocí a Gianuzzi y a muchos otros poetas que no conocía. En cuanto a mi poesía, puedo decir que me obligó a escuchar críticas sumamente certeras y a tomarlas para resignificar algunas ideas, que por primera vez hablé con otros que no fueran amigos, sobre mi poesía y sobre qué pensaba de la poesía en general, que me hizo ponerle palabras a muchas cosas que antes eran sólo imágenes.

— CT: Nunca antes había participado de un taller literario de ningún tipo, así que fue una experiencia completamente nueva. La biblioteca Estrada era un lugar ideal para las reuniones, aunque no así el horario que nos tocó (sábado a la mañana, noo). Quizá lo que más me gustó fue conocer más autores, ya que Berni nos prestó y nos leyó muchos libros suyos, recomendándolos. 

La coordinadora de actividades de la Estrada, Natacha Kaplún, y Bernardo Orge.

—¿Vas a ir al Festival de poesía este año? ¿Hay alguna actividad o invitado que te interese particularmente?

— GG: Por supuesto. Me interesa bastante el taller de Mario Ortiz, pero por cuestiones de horarios no podré asistir. De todas formas, también me interesa y pienso chusmear la feria de editoriales.

— FR: La programación del Festival se ve atrapante. Lamentablemente todavía no pude asistir ningún día, espero hacerlo éstos que quedan.

— FB: Claro, sí, voy a ir al Festival. Particularmente, quiero ver a Fidel Maguna, a quien conocí en el taller. Quedé completamente atónito cuando leyó un poema suyo titulado “Grano de Maíz”. Me parece uno de los mejores poemas que escuché, vi y vibré, de nuestra generación.

— MG: Este año voy a participar del Festival. Me inscribí al taller “Reescribir la historia desde el poema”. Creo que es válido en la medida de lo posible hacer un reparto de los intereses y participar en diversos eventos de entre los que se desarrollarán, más sabiendo que vendrá gente de todo el mundo.

— FM: Fui una vez al Festival a escuchar a Juan Rodríguez, un amigo, hace dos o tres años. Esa vez tocó Fernando Cabrera. También, creo que fue por motivo del Festival, fui a escucharlo a Gelman con Medero, creo que en el 2011, algo único. De un Festival pasado también recuerdo una noche (yo no sabía qué era el festival) que fui a tomar una cerveza a un bar y justo ahí hacían una lectura, y estaba Elvio Gandolfo. Casualmente yo estaba leyendo El ombligo de los limbos traducido por él, y lo pude felicitar por esa traducción, que fue lo primero que leí de Artaud.

— CT: Sí, voy a hacer acto de presencia en el Festival. Me interesa, principalmente, la feria editorial -el año pasado encontré libros muy buenos. Y también quisiera ver qué tiene para leernos Fabián Casas en el evento.

—¿Nos pasarías algún poema  tuyo?

— FR: Este poema no es uno de los que más me gustan pero sí uno reciente, y ahí va.

El televisor

Pestañeaba el televisor,
del edificio del frente.
Y esa luz que me mantuvo perpleja.
No supe distinguir entre lo que veía y lo que mi mente calcaba,
Estacionada en ese momento
se reproducía la vida en reverso,
y el principio ya estaba marchito por el final que acababa de comenzar.
Era como ver una flor renacer,
un cielo indeciso entre las nubes que no encontraban su destino,
que no querían llover, no se dejaban convencer
por ese viento que tampoco las dejaba dormir, morir,
que insistía en enseñarles a fluir.
La muerte se veía realmente seductora,
con una carga que se diluía en historias
ya escritas o descritas
por esa lapicera que recobraba su tinta,
y los desamores desanudaron sus rencores
se redujo el mundo a la mitad
y volvía a latir algo ahí.
Mis ojos,
me miraban todos esos ojos,
pidiéndome que tome el control
remoto, y pulse el stop
donde me quedaría
hasta volver a  ver pestañear, ese televisor
que nunca existió.

Más textos de Francine en su blog.

— GG: Por supuesto. Éste es uno de mis últimos poemas. El resto de mi ''trabajo'' (si así se quiere llamar) lo encontrarán en mi blog.

situación: mesa

situación: yo sentada en una mesa

yo sentada en una mesa en una cocina oscura

en una cocina oscura en un día de lluvia

con truenos y toda la cosa

situación: me dejaron plantada

dos veces en un día

y estoy sola sentada en una mesa en una cocina oscura 

sentada en una mesa

ni siquiera acostada en una cama

o acostada en el piso

no, sentada en una mesa

sin nada

sin comida ni siquiera

sentada en una mesa

sola en un día de lluvia con truenos y toda la cosa

re triste lo mio

situación: yo esperando a que me respondas

yo esperando que me respondas, ¿para qué?

si se que no vamos a hacer nada

si se que voy a seguir sentada sola en una mesa en una habitación oscura

y el día va a seguir lluvioso, así que... 

no cambia nada

pero

espero que me respondas

porque 

así de patética soy

así de patética es la vida

y así de patética es la mesa en la que estoy sentada

porque no tiene nada encima

ni siquiera está cumpliendo el rol de mesa

simplemente está siendo un nada

simplemente está siendo una mesa

simplemente está siendo una mesa porque la definición de mesa es

''mueble formado por un tablero horizontal

sostenido por uno o varios pies

con la altura conveniente para poder realizar alguna actividad sobre ella o dejar cosas encima''

y esa cosa que dejaron encima de la mesa

soy yo

la mesa simplemente está, igual que yo

siendo una mesa

siendo un mueble

siendo un nada

— FB: ¡Claro que sí! Acá les paso un poema corto que no tiene título, pero me gusta así sin título.

Si la distancia en el espacio

crea las estrellas

lo que existe no es el tiempo

sino

la consciencia

de un ser que a kilómetros de casa

es presa

del ojo que lo condena

a ver el cielo en pasado

a secuenciar la existencia.

  

— MG: Con placer. Es un poema que escribí dirigiéndome a mí misma, hace un tiempo, en base a tomar los caracteres de la palabra “catarata” como referencia al inicio de cada estrofa, a modo de acróstico. Habla sobre la emoción del llanto.

Caminas adentro tuyo

deambulas en tu interior

paseas sobre tu cáscara

como si tu cabeza

fuera un nido

la copa de un árbol

una campana.

Acudes al desprendimiento

de las lágrimas

a la liberación de su salitre

descubres misteriosamente

porqué es inútil decir solidez

transparencia

inversamente reconoces

lo inevitable de tu quebranto.

Tus ojos son dos pequeños volcanes

que se alzan sobre tu frente

y el follaje de tus párpados

la luz que proyectan

su resplandor atrae

y luego se vuelve cenizas

en torno de tu sombra.

Acaso preguntas en el aire

porqué la ruina

porqué la llama

la memoria

el silencio blanco

que perfora la noche

con su efímero viento.

Recuerdas quizá

cuando todo está quieto

te encuentras contigo

y eres soplo y eres murmullo

eres puente y jaula y pozo

eres espejo eres semilla

eres combate y reposo

eres los días y las noches.

Arden tus ojos

sobre la vasta tierra

y sus desiertos infinitos

algo se aleja

algo se oculta

algo se disipa

como el humo negro

entre las hojas secas

como el relámpago

como la marea

algo apenas

se asoma

en el horizonte.

Te miro descansar y deseo

que hagas silencio

no me preguntes porqué

pasa el tiempo

porqué las horas

se deshabitan

y las miradas se pierden

en la lluvia

porqué eres propia

e impropia

porqué los ecos

son invisibles.

A veces es mejor

que creas que algún día

se posaron

en tus cuencas

unos pájaros marrones.

— FM: 

No te mates sin antes leer a Drumond de Andrade.

“(…) El amor, Carlos, eres telúrico, / la noche pasó en ti, / y los complejos se subliman, / allá adentro un barullo inefable, / oraciones, / gramófonos, /santos que se persignan, / avisos del mejor jabón, / barullo inefable que nadie sabe / de qué, para qué.”

De “no te mates”, Carlos Drumond de Andrade

¿te perdonan o te tornan gris el azul

esos diablos que bailan, según vos,

en estrepitoso silencio?

¿te detienen o te tienen?

se agita el polvo; el mundo es polvo

ventoso simbolismo que nos hiere

¿quién te sopla? ¿quién susurra,

escondido ahí, las peores pesadillas?

la siembra se demora porque se ha demorado la cosecha.

¿pero quién, dios diablo mío, quién es capaz

de darle armas a un niño?

en su bicicleta el niño busca agitado, por caminos de tierra, la ruta y sus dos cunetas.

todo es llanto, niño llanto, todo es polvo, mundo polvo,

y el barullo inefable –¡Drumond de Andrade!- no tiene qué ni para qué,

solo existe, seco y frontal, como la muerte misma.

el barullo inefable solo tiene quien y para quién.

¿que para quién? por ejemplo para los ojos,

esos ojos que no perdonan y que tornan

gris el azul, piedra la tormenta, todo pecado, negra cosecha.

en su bicicleta el niño busca agitado, por caminos de tierra, la tormenta.

CT: un poema mio? ok c:

Marilyn Abuse meets Kelly Rape to prove she´s right: (Censored)

Marilyn Abuse es tan triste como un despertador polarizado sonando a ritmo de un pseudo-rock, temprano, en invierno. Cada vez se vuelve más unipersonal y auto-suficiente su estilo, su carácter.

Está trastornada por el ruido del motor de la fábrica de plumas. No quiere ver ni una más. Harta de todo, se despoja de esos molestos brazos que la retienen.

Liberada, fuera de sí e histérica, se sacude por sus deseos.

Esbozos y bocetos de su silueta es todo lo que puede dibujar.

Pa, pana wawn,  resuena en su podrida mente.

Siente que no tiene nada más que hacer, desganada por el desgaste del día, se detiene, pensante, a observar otra pantalla. No, no se ve interesante, pensó. “Es solo otra tragedia de prensa, un comercio que come realidad y vende crudeza distorsionada.”

>>No hay mucho más que acotar, tan solo fue una explosión.<<

Frustrada por no poder comprender el sentimiento que generó la noticia en sus pares, decidió no darle mayor importancia.

A estas alturas, ya nada le sorprende. Ha visto agujeros mucho más grandes.

Y se ha hundido en pozos mucho más profundos. No encuentra testigos reales, sólo victimarios.

Dentro de cuatro paredes, no más que eso

Enfrentada a cristales poliédricos, se cuestiona la diferencia entre ser apático y ser un hijo de puta.

Pocos minutos más tarde, se rinde.

Tomó un vaso de agua, salió de la habitación, y llaveó la puerta, para no perder su título de obsesiva.

(….)

Se trataba de un individuo extraño, Marilyn nunca fue concreta, y dentro de su personalidad huraña, quienes viven en su entorno se limitan a alejarse de ella cuanto puedan. Sin embargo, nadie puede ignorar su simple y silenciosa presencia.

(…)

En el patio, se recostó en un colchón verde

Observó el oscuro cielo, con una expresión de asco en el rostro

Pensó, que quizá se trataba de algo gomoso e innecesariamente tóxico

Manchado con luces para atraer insectos

Y matarlos embebidos en aquel petróleo maldito.

Kelly se acomodó con su usual postura letrada a su lado;

Cometió la suerte, o la desgracia, de preguntarle en qué pensaba.

Marilyn, no le dedicó ni media mirada, y,

Con un suspiro de fastidio, le dijo

Que aquel cielo sólo podía ser un brebaje asqueroso y espeso.

Kelly se quitó los lentes, y lo miró de nuevo, pero no encontró nada de eso

Sino otro tipo de fluido, quizá incluso más inpensado:

>>Lo extenso que ves ahí arriba

No es más que leche negra y cuajada

Quebrada en millones de centellas que brillan;

Nada que sepa mal puede verse mal

O nunca podría vender.

Son globos con velas dentro, engaños que se hacen pasar por candelabros.

No existen tales constelaciones,

Sino arañas que entraman sus tejidos con la cera derretida

Del falso mito del zodíaco.<<

Cuando Kelly terminó su discurso, Marilyn se sentó frente a ella

Imitó su posición, y miró hacia lo alto,

Buscando aquel esbelto líquido engañoso en esa boca de lobo.

Luego deshizo su interés.

<<Marilyn Abuse>> dijo, sin ningún escrúpulo frente a la extraña,

Sin ninguna mueca, sin ninguna seña.

<<Kelly Rape.>> Contestó, con su inquebrantable voz.

<<¿Humo?>> Sacando un par de cigarros de su bolsillo conservando su mirada celeste y apagada varada en la nada misma.

<<Fuego>> Desafió, con sus ojos acaramelados encendidos como tal.

Marilyn tumbó a Kelly contra el piso.

(…)

Amanecer, empapado en rocío.

Kelly tuvo un sueño

Soñó que un avión se estallaba contra el cielo

Y las velas atrapadas en burbujas de aceite reventaban como fuegos artificiales

Espectáculo digno de admirar, “Es una pena que nadie más lo halla visto”

Murmuró, con la voz aún pesada y dormitante.

Marilyn dormía pecho tierra

Su pelo, largo de un lado y corto en el opuesto

Se desparramaba en su espalda pálida

Y brillaba con el reflejo del sol naciente

Kelly sonrió para sí, y fumó un cigarrillo

Acostada a su lado, esperando

Se preguntaba si estaría soñando con aquel bellísimo show de luces

O si se estaba ahogando en una pegajosa pesadilla fósil.

(….)

Minutos después,

Marilyn despertó, sobresaltada,

Se sentó de un salto y se cubrió la cara con las manos.

¿Había estado llorando?

Kelly siguió fumando, haciendo fijando la mirada en la nube que estacionó por delante del sol matutino.

Marilyn lucía atormentada. Y dijo

<<Me pellizcó un avión.>>

Finalmente, sus ojos azulados consiguieron pacificarse, y recobró su usual y antinatural calma.

No se entendían.

Seguían desnudas en el patio, como si tal cosa fuese normal.

Una frente a otra, se gritaban en medio del silencio francés.

Los brazos tatuados de Kelly

Los pies deformes de Marilyn

La nuca desnuda y blanca de Kelly

La voz aguda de Marilyn

El pelo desprolijo de Kelly

Los siete aros que llevaba Marilyn colgando

Los pensamientos retorcidos de ambas.

Luego de esos segundos de mirarse, de analizarse, de mimetizarse

El pasto se secó.

Parecieron horas.

El día ya había comenzado.

Entraron dentro de la casa, evitando la luz.

Se besaron. (...)

Por la noche, Kelly despertó,

En algún cuarto lleno de cosas que no podía ver.

(….)

Una entrevista a Cleffa.

Y más poemas suyos.